Essa é a menina de criação?

Meus pais nunca se beijavam e não riam também.Era um meio sorriso xoxo, sem vida.Acho que eles não transavam, nada.Meu pai era assexuado.Com certeza deveria ter um quiabo murcho com dois inhames embaixo da cueca.Trabalhavam pra caramba! Minha mãe só ficava na máquina de costura e nos finais de semana fazia unha pra fora.Pouco conversávamos.Ela não tinha tempo.Ele só fazia hora extra.Eu não tinha sala.Não tinha chuveiro.Não tinha raízes.Não tinha merda nenhuma.Chorava escondido pelos cantos.Era diferente dos meus primos e fazia de tudo para disfarçar a minha desventura.Era como se não sentisse.Todos os domingos nos reuniamos na casa de uma tia.Lá a gente almoçava em família e íamos embora ás quatro horas da tarde.ÁS vezes de ônibus ou de carona na kombi do meu tio Valentim.Eu sempre levava umas frases da Bíblia escritas num papel recortado em tiras.Distribuia entre elas para impressionar.Tinha que fazer a diferença.
- A senhora está bonita, titia.
- Ah, a Silmarinha é uma graça.
- É a cara do Zito.- apelido do meu pai.
E ás vezes tinha aquela visita desagradável que comentava com cara de bunda:
- O Zito tem uma filha?! Ah, é aquela que ele pegou pra criar? - perguntava rangendo os dentes num sorriso amarelado.
E eu fingia não ouvir.Fingia não sentir.Fingia não sofrer!